Logo, no entanto, ela começou a racionalizar consigo, e tentar sentir menos. Oito anos, quase oito anos havia se passado, do dia em que tudo foi desfeito. (...) O que oito anos seriam capaz de fazer?

(...) Alas! com todo seu raciocínio, ela descobriu que para os sentimentos reprimidos oito anos podem ser quase que nada. Agora, como traduzir os sentimentos dele?

Persuasion,   Jane Austen, pag. 51.

Poema de Sábado

Estafa de Amor

Sentir no coração correr em gotas

O suor intenso dessa igual paixão,

É imaginar, nesse amor, a imensidão

De muitas e muitas aventuras...

E sem parar de amar, te amando

É como se o mundo não adormecesse

E sem amanhã, sem noite, sem fim,

Amar sem nunca descansar do amor!

E incansavelmente amando, querida

Nem percebemos a estafa desse amor

E quando exausto, o coração gritou

Meu organismo explodiu em alegrias

É que no íntimo de nós dois amantes,

O vírus da paixão fertilizou a vida

E quando nossos corpos se encontraram

O amor, na sua magnificência se consolidou.

Gaitano Antonaccio, 

Só Amor Poesias, pag. 47

''Não é o prazer sexual que busco'', ela costumava dizer, ''é felicidade. E prazer sem felicidade não é prazer''. Em outras palavras, ela estava batendo nos portões de sua memória poética. Mas o portão estava fechado. Não havia espaço para ela em sua memória poética. 

The unbearable lightness of being - 

A insuportável leveza do ser 

Milan Kundera, pag. 209